Ecrire ici

Mes mots ne reflètent que ce que je vis,
Ils sont à l’image de mon manque d’envies,
Mes mots s’enchainent et je n’en souris,
Ils sont fades et n’ont leurs places ici.

Mon imaginaire c’est, je crois endormi,
Peut être est il mort aujourd’hui,
Qu’il y à t’il au creux de mes récits,
Si ce n’est ma personne et ce qui l’ennui.

Ma douce folie est maintenant partie,
Plus d’invention ni de feux paradis,
Entre mes lignes mon quotidien ternie,
Plus de rires ou de fables sont écris.

Ma joie et ma gaité ont disparues,
Mes chevaliers se sont pendus,
Les gloires et royaumes sont déchus,
Mes poèmes se sont lentement perdus.

Mon imagination c’est, je pense fatiguée,
Peut être est elle éteinte désormais,
Qu’il y à t’il autour de mes textes griffonnés,
Si ce n’est mon cœur qui aime se lamenté.

Mes mots ne reflètent plus rien de précis,
Ils sont à l’image de mon âme qui supplie,
Mes mots s’alignent et je n’en ris,
Je cesse donc de raconter, d’écrire ici.



                                                     Grain de poussière